Woody Allen nos enfrenta a la tragedia que supone ser un viejo que quiere ser joven, al fracaso de su intento; a una señora que evade el abandono de su esposo con la magia y la adivinación, porque a algo hay que aferrarse cuando uno se queda solo; a la mentira de un escritor que vive del cuento y que por amor a su joven vecina cometerá un acto poco ético; al rechazo de un hombre hacia una mujer que se siente perdida y abandonada y las vueltas que da el amor cuando éste se enamora de su amiga.
Ahí, en medio de todos estos enredos, están todas las películas de Allen, están todos sus personajes, releídos por el mismo, revisitados muchos años después, porque la vida se revisita constantemente mientras nos hacemos mayores.

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Woody Allen sigue en forma. Es más pesimista que nunca, aunque nunca dejó de serlo. Habla siempre de lo mismo, de acuerdo. Habla de la condición humana, la patética condición humana, especialmente de aquellos asentados en un cierto bienestar social y económico, aunque no siempre ha sido así. Ahí está Mia Farrow para certificar personajes más a ras de suelo, más cercanos a nosotros, pobres espectadores que queremos una vida ficticia.
¿Habla de lo mismo? Qué sí. De la ilusión y la espiritualidad que sustituye a las drogas médicas. De que las cosas si van mal, pueden ir aún peor. De sus mujeres neuróticas, y sus hombres patéticos, pobres diablos. Del vaivén de eso llamado amor (y el sexo), de lo veleta que es, de cómo nos arrastran los intereses. Del intrusismo y las angustias de la edad, algo que el cineasta plasma en cada última producción con más insistencia, pues van siendo ya 74.

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